Avant, il y avait la retraite aux flambeaux. Avec les lampions qu'on agite un peu trop, et qui prennent feu au moindre faux pas. Un trottoir raté-rattrapé, et le papier qui s'embrase, les couleurs qui noircissent, dévorées par les flammes.
Là, nous sommes adultes. Entre adultes.
Le temps a passé, et Elle ne veut pas y monter, ça fait trop loin "pour mes petites cannes" elle nous dit.
C'est comme avant, en différent.
On défile dans la rue à la queue (leu leu) sur les trottoirs étroits qui n'ont pas pris une ride (mais des merdes de chien).
La côte (ou boulevards des crottes) a été goudronnée, il n'y a plus les sandales qui glissent sur les cailloux, et les réverbères éclairent les côtés sombres. Fini les 3310 transformés en pseudo lampes de poches.
Devant la grille, il y a un peu de monde.
Tous serrés. A l'étroit.
Je me dis qu'on va bien voir un voisin, une tête connue.
Non, c'est vrai, ils ne montent plus non plus, trop raidoche la côte; ou bien c'est de là-haut déjà qu'ils vont assister au spectacle.
Après l'attente, ils ouvrent.
La ruée.
Les gens courent, on ne sait pas après quoi, ni pour quoi.
Le gazon est immense. Et le reste.
Dans la nuit, les pétards lancés sur les gens dont le ton monte.
On en voit rien, mais on prend parti, "bien fait, sales petits cons".
Et soudain tout se tait et s'anime à la fois.
Le drapeau tricolore sur une musique espagnole à nous faire chialer la planète.
Ca va, on n'est finalement pas nombreux.
Jeune doit être la municipalité, je pense. Et j'en rigole.
J'attrape le bras pour ne pas qu'Elle s'égare dans la foule.
Petit bolide fragile.
Je pensais que ça me ferait du bien, d'être là.
Rassurant de voir que tout était sagement à sa place, que les bases étaient intactes, que rien de fondamental n'avait changé.
Et en fait, si, tout a changé. Tout a vieilli.
Mélancolie.
J'aurais aimé que quelqu'un me prenne dans ses bras.
#desétoilesdanslesmirettes#
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